domingo, 18 de diciembre de 2011

La Nada absoluta y divina...


El ejercicio tal vez sea esto...

deambular a través del silencio,
arrimarse a lo intangible y
penetrar sin piedad
el instante sagrado.

Detenerse entonces y
permanecer hundido en la ofrenda,
sensible hasta los huesos
a lo que brote de los sentidos.

La nada absoluta    y divina...
y un estallido en los ojos
y un llanto secreto
y un fuego que arde en las entrañas

En un instante que no admite piedad,
caen destrozadas las verdades siniestras,
y surge sublime la visión privilegiada,
el vacío insuperable de los caminos que se abren.

Se manifiesta virgen la belleza
y ofrece un regazo oculto al final de la cueva,
recostado en él vemos pasar la Idea,
como un reflejo preciso de lo que ansiamos atrapar.

Cae la mano y la sentencia,
sometidas las palabras después del juego
el instinto teje un designio fatal
exuberante por fin
en los contornos de un verso

que no hace falta escribir.

sábado, 17 de diciembre de 2011

El Pabellón del vacío

‎"(...) De pronto, con la uña
trazo un pequeño hueco en la mesa.
Ya tengo el tokonoma, el vacío,
la compañía insuperable,
la conversación en una esquina de Alejandría ..."


J. Lezama Lima, "El Pabellón del Vacío"

viernes, 16 de diciembre de 2011

5 Haikus y el Mar


El mar en calma
Se avecina tormenta
En sueños de ayer

***
 
 
Muerte en la orilla
la barca abandonada
Al atardecer

*** 
 
Se retira el Sol
Última caricia o
Presagio de vos

*** 
 
El mar eterno
Mueren los pasos tristes
Sobre la orilla

*** 
 
Al atardecer
Sobre la espuma del mar
Melancolía

"(...) Hacia el mediodía la lluvia cesó..." (fragmento)

"(...) Hacia el mediodía la lluvia cesó, pero él tardo en darse cuenta, y volver, consciente de su ausencia, pero sin poder determinar el territorio exacto de su peregrinaje fantasma. Su voz acudió un instante antes, lo suficiente para proclamar hacia adentro, avalada por un eco solitario y triste, el vacío interior que lo abarcaba todo, sospechoso y temible. Sobre el sofá, su cuerpo aún no acababa de materializarse por completo. El discurso que pretendía explicar el desdoblamiento de sí mismo reverberaba entre las paredes de la sala, con tímido y dubitativo desconcierto al no hallar la esperada resistencia de una materia corpórea y tibia de vida, sobre el diván. Al fin ese vacío interior fue colmado por completo, y su cuerpo re surgió entre los almohadones de pana. Retornó la conciencia, en medio del silencio, huérfana de respuestas.."

jueves, 15 de diciembre de 2011

Los Beneficios de la Luna

"(...) Y por esto, niña mimada, maldita y querida, estoy ahora tendido a tus pies, buscando en toda tu persona el reflejo de la terrible divinidad, de la fatídica madrina, de la nodriza envenenadora de todos los lunáticos." 




C. Baudelaire , Los Beneficios de la Luna (fragmento)

viernes, 9 de diciembre de 2011

El Triangulo de Horschell

"(...) -Cógelo !! -

y lanzó el reloj al aire, pero su tío en demostración de su rusticidad pegó una revolera y lo atrapó a media columna, afirmando su anarquía prosódica en la comprobación practica del triángulo de Horschell, pero su esplendida elasticidad muscular de jutía carabalí, dominó el espacio de una hojosa copa de ceiba, trenzada de lujuriosos laberintos y de parasitaria humillación. Esa noche su tío Luis llego de la opera más tarde que nunca y tuvo el cuarto encendido hasta la madrugada. José Eugenio sintió la tosca e inocente venganza del provinciano operático, humillado y reptante hasta adquirir un bien entresoñado, y después indiferente, desafiador, y manejando despiadadamente los registros de su olvidadizo resentimiento. Sus fingidos olvidos, duros como granadillos, eran sus tentáculos defensivos de amiba frente a la circunstancia. Su rústico tío Luis, había metamorfoseado la dignidad del olvido en un flagelo amiboideo."

J.Lezama Lima, Paradiso

jueves, 1 de diciembre de 2011

El primer día, del resto de mi vida...


Vivir es ser otro.

Ni sentir es posible si hoy se siente como ayer se sintió:
sentir hoy lo mismo que ayer no es sentir: es recordar hoy
lo que se sintió ayer, ser hoy el cadáver vivo
de lo que ayer fue la vida perdida.

Apagarlo todo en el cuadro de un día para otro,
ser nuevo con cada nueva madrugada,
en una revirginidad perpetua de la emoción: esto, y sólo esto,
vale la pena ser o tener, para ser o tener lo
que imperfectamente somos.

Esta madrugada es la primera del mundo.

Nunca este color rosa amarilleciendo para blanco
caliente se ha posado así en la faz con que el caserío del oeste
encara lleno de ojos vidriados el silencio que viene en la luz creciente.

Nunca hubo esta hora, ni esta luz, ni este ser mío.

Mañana, lo que será otra cosa,
y lo que yo vea será visto por unos ojos recompuestos,
llenos de una nueva visión.



F. Pessoa - Livro do Desassossego


miércoles, 30 de noviembre de 2011

El Mapa y el Territorio


“ (…) Sobre el féretro cayeron las primeras paladas de tierra. Una mujer aislada, de unos treinta años, arrojó una rosa blanca; la verdad es que las mujeres están muy bien, se dijo, piensan en cosas que no se le ocurrirían a ningún hombre.”

El Mapa y el Territorio, M. Houellebecq

sábado, 8 de octubre de 2011

¿Qué es poesía? / poēsis / ποίησις


“(...) para indicar que,
debido a su carácter ridículo,
excesivo o inapropiado resulta fuera de
lo que se considera común.”

Poema”, acepción, según la RAE


Y ¿qué es la poesía, sino una manera “no común” de ver, sentir, oler o escuchar lo que nos rodea? Una forma de rebeldía contra las normas establecidas, contra lo “que debe ser”, y a favor de lo “que realmente es”, un medio de elevarse sobre lo común, y de ascender,  en persecución del huidizo Eros.
Dejando de lado convenciones y prejuicios, se desnuda el alma, brincando en libertad absoluta, intentando el vuelo inaugural, sintiéndose parte integral - e íntegra - del Universo. Sólo de esta manera se puede lograr aniquilar el cristal que nos mantiene aislados de los demás, y que convierte nuestra realidad en un océano de aguas inhóspitas, y nuestro “pequeño ser” en un sentenciado náufrago yendo a la deriva, sin posibilidades de sobrevivir, y justamente por eso, más vivo que nunca.
Pero detengamos un instante (prometo que vale la pena) en la palabra “poema”, que deriva del griego “poiesis”, y que acarrea en su significado la idea, sobretodo, de “creación”.
Platón nos hace llegar, a través de sus textos, sobretodo del Fedón y de La República, la culminación de su propia dialéctica, que no es otra que la conjunción de tres ideas:
belleza / justicia / bien; para que algo sea bello, debe ser justo, y si es justo, entonces es bueno.
Culminación que sólo podría darse gracias a un sutil equilibrio entre un Eros contemplativo (el “amor platónico”, el “teorizar sobre lo bello”) con un Eros dinámico (la “creación” o la “producción” de lo bello).

Existe una producción del alma fuera de sí misma. El sujeto que persigue a Eros se trasciende a sí mismo, engendrando y pariendo hijos del espíritu. Se trasciende en una póiesis (producción, poesía). El objeto de Eros no es, por tanto, la posesión de la belleza a través de la contemplación sino de la generación y el nacimiento de la belleza. (Esther Diaz, “LA POSMODERNIDAD Y EL DESARRAIGO DE EROS”, fragmento).

Sintetizando; sólo en la contemplación atenta de la realidad podemos distinguir la verdadera belleza que se oculta detrás de tantas convenciones y de tantos prejuicios. Pero esto no alcanza para culminar la búsqueda y arribar finalmente a los brazos de Eros. Para que lleguemos a sentir el amor en toda su plenitud, amor por los demás, por la naturaleza, por el cosmos y por el tiempo como entidad viva y cambiante, hace falta un compromiso con la creación, una trascendencia que sólo se da por medio de la “póiesis”, de la producción, de la poesía.
Mientras no desarrollemos la capacidad para aprehender la belleza que nos rodea, y no interpretemos la “vida” latente en cada ser, en cada cosa, y en cada reacción del universo, no seremos capaces de hacernos con la materia necesaria para producir por nosotros mismo “belleza”, segunda condición necesaria para arribar al Edén, que es aquí y ahora, lejos y salvados del fango y de las sombras donde viven perdidos aquellos condenados a girar sin pausa, muertos de desilusión, crucificados en la rueda eterna de una búsqueda sin sentido.



jueves, 6 de octubre de 2011

Caerá la tarde...


“… y brotarán de los ojos, los caminos transitados, y el recuerdo de un roce sutil al acodarse en una barra / devolverá el cristal un puñado de saudade, se estremecerá el alma (la voz quebrada), descenderá el eco de un llanto evocador, impregnando el aire triste de faustos aromas / y una mirada sin memoria se reconocerá en la deuda / habita en el poema, la sonrisa extraviada.”